Por vezes, até as raízes da minha árvore desentendo

Não será meu instrumento esta vida,

Mais do que me modificar e transparecer,

Os outros,

São os outros,

E eu deles, nada sei.

O que dos outros oiço dizer,

Não entendo,

Não oiço.

O que dos outros vejo fazer,

Não concluo,

Não vejo.

Estes meus anos plantados de vida,

Explicam que não conheço ninguém,

Não sei nada acerca de gente,

E pouco me surpreende,

O pouco que não sei.

Por vezes, até as raízes da minha árvore desentendo.