O recanto

Bradem as árvores na mansidão da terra,

os corvos sombreiam as pedras,

o ar quente trespassa o peito,

costas adentro o silêncio ruge austero,

os órgãos arrumam-se no corpo,

ganem até,

ganas dá-me ser estreito e apertado o caminho,

as silvas criam amoras,

os figos acabam nos torrões secos de setembro,

a água corre fina na fonte que teima em não secar,

o corpo foge do corpo,

o recanto fresco espera o anoitecer.