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Entre a nova madrugada e a velha discussão,
o meu corpo já nem cede,
habitou-se aos aromas cálidos e desenxabidos sem perfume,
já não há primavera nem abril,
nem descanso,
nem poesia,
e ninguém é de esquerda ou todos são de esquerda,
desconvictos,
desconhecedores do engenho e da revolução.
Sobram as os figos secos, um copo de aguardente e o afago morno do vento na planície.
A empatia e os métodos podem ser ignorância ou agressão.
Consigo ser empático com causas e abominar os métodos usados nas revindicações, nos gritos evangelizados de revolta que gera revolta. Isso já não me seduz, prefiro a ironia e a força da poesia, como meio para expressar a minha atenção aos problemas sociais e de organização pessoal em prol do outro.
Um dia destes, assisti a um concerto/comício/evangelização de uma mensagem que posso concordar e concordo, mas que discordo em absoluto e me altera a paz de espírito pela forma como foi passada, o incentivo à revolta, agressividade, marcação de comício organizado e de apelo à evangelização cega e não pensante, já não me faz falta. (Bia Ferreira).
No mesmo dia ou no seguinte, assisti à mesma luta, ao mesmo apelo, mas de uma forme doce, subtil, inteligente, melodioso, dançável e genial. Armas diferentes, mas a mesma luta pela igualdade, honestidade, direitos humanos e humanidade. (Cara de Espelho).
Faz-me muito melhor a segunda. A palavra é uma arma!
Honro a honra que herdei,
a força que debito no esforço que pratico,
a vontade muda com o tempo,
o tempo muda com a vontade,
a renovação proeminente alvoraça-me a alma,
as músicas mudam,
os poetas alteram,
a revolução agora é mais morena e serena,
já não faz sentido, sangue,
permanece a palavra como arma,
o exemplo como mar,
a solução como calma,
mais surdo sempre,
mais atento do que nunca.
Um trilho em mim,
é a recompensa da livre escolha da distância,
da companhia mesmo que de solidão se trate,
da direcção cruzada sequer de nada,
porventura de mim mesmo.
Um trilho são as minhas veias reconhecidas nos braços abertos ao caminho.
Bradem as árvores na mansidão da terra,
os corvos sombreiam as pedras,
o ar quente trespassa o peito,
costas adentro o silêncio ruge austero,
os órgãos arrumam-se no corpo,
ganem até,
ganas dá-me ser estreito e apertado o caminho,
as silvas criam amoras,
os figos acabam nos torrões secos de setembro,
a água corre fina na fonte que teima em não secar,
o corpo foge do corpo,
o recanto fresco espera o anoitecer.