Saltar para: Posts [1], Pesquisa [2]
A culpa não me pertence,
se me presentearam com mil pecados que nem sabia existirem,
adormeço sobre os sonhos que não me despertam nem embalam,
e acordo com a cheiro a flores no meu leito,
volto-me mais três minutos,
chamo-lhes:- coragem -
Há medida que vou deixando de conhecer as pessoas que habitam na minha cidade, a cidade vai deixando de ser minha, e é uma cidade como todas as outras. Se lhe retirar o rio, as memórias, os cheiros e até as pessoas com que eu não conversava que já não estão nos jardins que frequentavam, a cidade já não é a minha cidade, embora a rasgue o meu rio, os meus cheiros, os meus jardins e aquela saudade de memória e alma.
É a minha cidade a ficar-me desconhecida.
Já tenho rugas na voz embargada,
dobras no sorriso,
e na face solto vincos.
Já tenho mãos abreviadas,
escolhas alinhavadas
lágrimas e sal.
Já tenho dores que me bastem,
alegrias que me abastem,
lembranças, fogo e saudade.
A fé em crer ou nao crer, é a mesma.
Quando ser mãe é ter mais de oitenta anos,
uma cadeira de saudade no quintal,
o sol de maio e o cheiro a primavera,
na ausência recordada das flores que voltam em cada estação.