não poderia ser de outra matéria que não esta
nas palavras que não sou,
reconheço a metamorfose,
depois,
sou,
não poderia ser de outra matéria que não esta.
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nas palavras que não sou,
reconheço a metamorfose,
depois,
sou,
não poderia ser de outra matéria que não esta.
Quando um homem cobardemente se acha dono de outros homens, de terra, de pensamento e liberdade, já não pertence à raça humana, está provisoriamente por cá, e a cada dia morre um pouco submerso em si próprio.
o cheiro entardecido a final de tarde,
as luzes que se espraiam no fresco apetecido,
a melodia gemida de um velho saxofone a saudade aguda.
No horizonte,
as serras desenham o descanso dos corpos.
O poema que declama a vida,
foi escrito pela amor,
à mão.