Saltar para: Posts [1], Pesquisa [2]
de nada tudo é feito,
e feito de nada é a minha obra,
sem filhos que se lhe juntem,
mulheres que se recordem,
marés, madrugadas, arco-iris,
flores a perder de vista o olhar,
livros rasgados e gastos de prazer,
ruídosos e vorazes desejos,
de quem de nada ... tudo é,
de quem já se ergueu da cova
avalanche de horas que me soterram,
chamam-lhe dias os positivistas;
chamam-lhe vida uns outros,
eu,
tento sair dos escombros ...
por fim,
os teus cabelos sossegaram-se na almofada,
o teu corpo já sem alma,
esperou pelo cangalheiro,
para que se alindasse,
e fosses devolvida,
à terra.
foi o dia mais saudoso,
a saudade antes de o ser sangrou,
como se já soubesse,
quanto pesa a dor,
armazenada de dor,
por fim,
todos os dias foram iguais,
desse para a frente.
podia abrir-te todas as portas e as gavetas,
deixar-te rebuscar toda a minha vida,
ficares sabedora dos meus amores,
de todas as minhas dores,
de todos os meus caminhos,
os maus,
os bons
os meus.
podia abrir-te todos os meus pensamentos,
todos os meus desejos,
todos os sonhos por inventar,
todos os meus sonhos até por sonhar,
podia “ladainhar-te” todas as minhas preces,
todos os meus credos,
que mesmo assim,
me acharias o mais estranho e organizado caos.
podia abrir-te todas as janelas de mim,
deixar pousar os pássaros no parapeito,
que a felicidade seria voo,
sempre que o vento se agitasse,
as nuvens do céu se movessem,
e todas as melodias se calassem,
a cada descompasso,
em que o meu coração sobreviva.
despoesia-me antes que o sol esmoreça no horizonte,
e a planicie adormeça na madrugada,
antes disso,
ainda quero ressuscitar-me,
ainda quero sentir-me.
“… A melancolia?
Essa triste alegria que me consola quando caminho entre os troncos grossos das árvores sobreviventes a todas estas noites de agonia.
Essa tristeza cálida e pura, que não me fere mais do que cada amanhecer que não desejo que seja novamente dia, mais um dia, outro dia.
Toda essa gente que arranja nomes, questiona o desconhecimento, inventa soluções, adjectivos, teses psicomaníacas e ignorantes, somente pela necessidade ou desejo de uma proximidade que nunca poderá ser presença, essa gente que somatiza e acusa as palavras com que adornas o que sentes.
Esse escritor que se embriaga e aliena com essa sensibilidade maior do que o sentimento, que não se importa que não haja quem corte o vento e lhe leve o ar fresco da demanda que deseja.
Que não se importa que não haja quem o veja.
Que se sustenta e compõe, com o que vê e sente.
A melancolia, essa triste alegria de alegoria permanente, perfilhada na verdade do pseudónimo abençoado, que me tem salvo todos estes anos, do bairro que já não existe …”
" .. Expatriada emocional foi a apátrida nacionalidade confiscada em menino.
Sem albergue que a liberdade tenha aperfilhado, mantem-se a ditadora expectativa abraçada ao pecado.
A mãe ficou sem filho e o filho órfão de mãe, enquanto a vida se desfaz em dias irrecuperáveis, e certifica que em nome de deus se peca mais, do que em sacrilégio assumido se mata ou fere de intenções.
Incompreensível esta forma inadequada e castrada de amor.
Ignorância emocional está pátria de nacionalidade adquirida.
Longe da terra de onde vim. Perto da terra de onde sou. Entre vales e mar de mares..."
A mortalidade anônima da poesia.
Nao interessa quem disse ou mandou escrever tantas palavras embaladas pela música que cada um de nós lhes confere.
Interessa o que cada palavra não diz.
O que cada sílaba desdiz.
O que cada fragmento reconstrói.
O que cada lágrima ri.
O que cada momento imortaliza .........
- na mortalidade anônima da poesia -
há cidades que sem nunca nos terem declamado um poema nos mergulham dentro delas,
e todas as suas praças, recantos, cheiros e flores são como,
os canteiros, os aromas, as esquinas, e as ruas da nossa terra renegada,
sim,
estou a falar de flores e de mar,
de aromas e de beijos, de desejo e recordação.
do que adianta ser em mim tempestade se a bonança se exclui de me frequentar?