Rasgo a terra inundada de dezembro
Rasgo a terra inundada de dezembro,
tento escalar a chuva para chegar ao sol,
a névoa misturou-se.
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Rasgo a terra inundada de dezembro,
tento escalar a chuva para chegar ao sol,
a névoa misturou-se.
O riso.
Esse elixir raro que me aquece.
O riso sério e de vontade, o difícil, o que me faz sentir outro que não eu,
a alegria que me procura e devolve.
a rara arte.
Não é só o jeito de falar,
são as promessas das estações,
a passarada e o cheiro a primavera que exalas do olhar.
Cá eu,
e o um dos meus outros eus,
regado de uma ironia curadora,
fiz da pertença despertencente e do final do meu dia,
trágica grega alegria,
sem vinho que me alterasse,
ou poema que se declamasse.
Porque se escolhem as palavras, se mostram umas e se ocultam outras?
Palavras levam-nas o vento, mas o vento também as devolve, e de quando em vez, de quando em quando, quase sempre ou nunca, as palavras bailam na ritmada desordem e ajuntam-se a um sentido que não escolhem, mas que quem as disse, apalavrou.
Se, ditas desalvoraçadas, têm a simbiose do desassossego, o amoroso da tempestade, a calmaria visceral do aconchego, ou a desilusão da denuncia do afecto que se esconde.
Se, ditas em forma de paz podre, em jeito de bonança latejante e ordenada pela demoníaca sede de tudo querer em jeito próprio, aí revelam-se a cada reencontro com a sintaxe.
Se, ditas com o coração, denunciam a coragem e a cobardia do entendimento subliminar da coerciva prepotência e, bastantes vezes mascaradas de amor.
Se, impensadas, soam a parvo, retardado, arrogante, manipulador, egoísta, bipolar e incompreensível. A palavra e a atitude, não existem do lado de baixo do equador, a palavra fica pelo caminho, esvaziada de conteúdo, mantendo a forma.
Depois, as palavrosas palavras, que são dolo, prazer, querer, orgasmos, vida, partida, chegada, mãos dadas, caminho, espontaneidade, palavras prazerosas, onde não cabe só um.
São palavras a dois. Gemidos a dois. Pedidos a dois. Abraços a dois. Corpos contorcidos, libido, fusão, viagem, regresso, peitos amordaçados, mãos crentes, húmidos olhares, bocas desenfreadas, o outro, línguas soltas, reflexos, gritos surdos, mudos quereres, vernáculo amantizado, e um querer que o mundo se funda em nós e o tempo se reinicie como um carrossel.
As palavras trazem-nas as bocas que querem a boca do outro, por vezes, sem quererem dizer o querem dizer, muitas vezes a expor na semântica, no vocabulário, nas figuras de estilo, na adjetivação, o que não se ouve a quem não lê nas entrelinhas.
Enfim, palavras, esse bem maior dos poetas e dos amantes.
Vagabundemundo,
a arte de vagabundear peito afora,
e entreter o peito,
com os cheiros das ruas,
das flores de pétalas coloridas,
de rostos fartos de fome,
de lábios sedentos de beijos,
entretanto,
os senhores engordados pelo capitalismo,
encostam à parede padecendo de seu próprio medo que se lhes acabe a fortuna,
os que não são de cá,
como se não fossem humanidade e mundo,
e a nacionalidade apátrida não fosse uma nação.
Vamo-nos abraçando. Humanamente!
Sou outro mundo e este,
esta vida,
erros e acertos,
primavera de dezembros,
abril por celebrar,
em cada dia me entendo,
em cada noite me ausento.
Tenho as mãos tatuadas de dias, como a primavera tem de flores e o outono de cansaço.
Olhar inaugural, farol da intuição.
Depois da azáfama inglória de ser anónimo,
somou-se ao tempo, dádiva,
entendi nos dias o lamento,
e na mais perfeita clareira fiz-me companhia,
junto de quem sempre esteve.
Regressei.
Somos três,
por vezes quatro,
quando um de nós se recorda.